September
Gleiche Schalen füllen wieder
Nacht und Tag. Die Sonne schickt
Gold und Glanz zur Erde nieder,
wenn am Netz die Spinne strickt.
Doch schon schwingt in hellsten Stunden
Hauch und Ahnung von Vergehn.
Wind, gezügelt noch, gebunden,
harrt des Rufes, aufzustehn.
Regen prasselt. Lebenssäfte
zieht ins Wurzelwerk der Baum;
müd sein Laub im Spiel der Kräfte.
Wolken türmt der Himmelsraum.
hh
